“Toda vez que um ano se encerra, ele nos entrega um relatório que não precisa ser lido em voz alta para ser verdadeiro: o que você amou com coragem, o que você perdeu com dignidade, o que você construiu com as próprias mãos mesmo sem ter certeza de que ia funcionar. Este ano foi seu mestre mais íntimo, mesmo nos capítulos que você não escolheu escrever. Entre no próximo não com a ilusão de que será diferente por decreto, mas com a sabedoria de quem sabe que é você, transformado, que fará a diferença.”

“Mãe, tenho uma foto sua jovem, sorrindo, antes de eu nascer. Nessa foto, você não era mãe ainda. Era apenas uma mulher com sonhos. E eu olho para ela e penso: obrigado por trocar alguns sonhos pelos meus. Você não perdeu, você multiplicou.”

“Mãe, lembro do boneco de pano que você costurou com retalhos. Não era bonito, mas era o único. Você me ensinou que o valor não está no material, mas na intenção. E aquele boneco torto foi o brinquedo mais caro que tive.”

“Mãe, quantas vezes você segurou o choro para não me preocupar? Eu via seus olhos marejados, mas você virava o rosto. Hoje quero te dizer: pode chorar. Pode desabar. Eu estou aqui. E não vou fugir. Vou segurar sua mão enquanto o choro passar.”

“Mãe, você não teve uma mãe perfeita. Teve uma mãe que também errou. Mas você quebrou o ciclo. Me deu o que faltou em você. E esse é o maior legado: transformar ferida em colo. Obrigado por ser a ponte entre a dor e o amor.”